Любимые стихотворения

Проводила друга до передней,
Постояла в золотой пыли.
С колоколенки соседней
Звуки важные текли.
Брошена! Придуманное слово
Разве я цветок или письмо?
А глаза глядят уже сурово
В потемневшее трюмо.

Анна Ахматова

 

Игорь Северянин

В АВГУСТЕ

Есть в тихом августе, мечтательном и кротком,
Такая мягкая, певучая печаль,
Что жаль минувшего, мелькнувшего в коротком,
Что сердце просится - к забвению причаль.

Мне вспоминаются, туманны и бессвязны,
Обрывки августов, их встречи, их уход…
И для души моей они однообразны,
Как скалам озера проплывший пароход…

1909

 

Игорь Северянин

Томление бури

Сосны качались, сосны шумели,
Море рыдало в бело-седом,
Мы замолчали, мы онемели,
Вдруг обеззвучел маленький дом.

Облокотившись на подоконник,
В думе бездумной я застывал.
В ветре галопом бешеным кони
Мчались куда-то, пенился вал.

Ты на кровати дрожко лежала
В полуознобе, в полубреду.
Сосны гремели, море рыдало,
Тихо и мрачно было в саду.

Съежились листья желтых акаций.
Рыжие лужи. Карий песок.
Разве мы смели утром смеяться?
Ты одинока. Я одинок.

 

Плюшевые волки,
Зайцы, погремушки,
Детям дарят с елки
Детские игрушки.

И, состарясь, дети
До смерти без толку
Все на белом свете
Ищут эту елку.

Где жар-птица в клетке,
Золотые слитки,
Где висит на ветке
Счастье их на нитке.

Только Дед-Мороза
Нету на макушке
Чтоб в ответ на слезы
Сверху снял игрушки.

Желтые иголки
На пол опадают...
Все я жду, что с елки
Мне тебя подарят.

К.Симонов

 

Марине Цветаевой

Была б жива Цветаева,
Пошел бы в ноги кланяться.
Пускай она седая
И в самом старом платьице.

С собой взял б водку белую
И пару вкусных шницелей,
Присел бы зорким беркутом -
Знакомиться ль? Мириться ли?..

Пускай была бы грустная,
А скатерть даже грязная,
Но только б слышать с уст ее
То розовое, разное.

Но только б видеть глаз ее
Фиалковые тени
И чудо челки ласковой
И чокнуться в колени.

Жила на свете меточка
Курсисткою красивой.
В бумажном платье девочка
Петлю с собой насила.

Писала свитки целые,
Курила трубку черную,
Любила спать за церковью,
Ходить в пацанских чоботах.

И доигралась, алая,
И потеряла голову.
Одно лишь слово балуя,
Ты засыпала голая.

Один лишь стол в любовниках,
Одна лишь ночь в избранницах.
Ах, от тебя садовнику
Вовеки не избавиться...

Небесному - небесное,
Земному - лишь земное.
А ты летишь над бездною
Счастливейшей звездою.

Все поняла - отвергнула,
Поцеловала - ахнула.
Ну а теперь ответа жди
От золотого ангела!

Пусть сыну честь - гранатою,
А мужу слава - пулей,
Зато тебя с солдатами
Одели и обули.

Ни милости, ни благости -
Божественная ягода -
Ты удавилась в августе
Над табуреткой дьявола.

И ничего не вспомнила,
Перекрестилась толечко...
Налей стаканы полные,
Заешь все лунной корочкой!

Здоровье пью рабы Твоей,
Заложницы у вечности,
Над тайнами разрытыми,
Страстями подвенечными.

Какое это яблоко
По счету своевольное.
Промокшая Елабуга,
Печаль моя запойная...

Была б жива Цветаева,
Пошел бы в ноги кланяться
За то, что не святая,
А лишь страстная пятница.

И грустная, и грешная,
И горькая, и сладкая,
Сестрица моя нежная,
Сестрица моя славная!

Дай Бог в аду не горбиться,
Мои молитвы путая.
Малиновая горлица
Серебряного утра...

Леонид Губанов (советский поэт-шестидесятник)

Автор и исполнитель Елена Фролова (очень ее люблю) положила эти стихи на музыку.

Спойлер

 

@Куколка,спасибо! Замечательные стихи!
Я тоже очень люблю Елену Фролову,её душевный голос покоряет с первых нот.
Кончается август,скоро осень,но август нас в этом году порадовал теплом.
Стихотворение Марины Цветаевой

Август-астры...


Август — астры,
Август — звезды,
Август — грозди
Винограда и рябины
Ржавой — август!

Полновесным, благосклонным
Яблоком своим имперским,
Как дитя, играешь, август.
Как ладонью, гладишь сердце
Именем своим имперским:
Август!- Сердце!

Месяц поздних поцелуев,
Поздних роз и молний поздних!
Ливней звёздных —
Август!- Месяц
Ливней звёздных!

Поет Елена Фролова "Август-астры....

Спойлер

 

Татьяна Славская

Посередине лета и тепла,
Без тени недовольства и смущенья,
Она лежит, беспомощно мала,
Удвоенная собственною тенью.
Извечные ослушники в миру,
Ни обойти, ни подойти не смея,
Два малыша, забыв свою игру,
Растерянно возвысились над нею.
Их башмачки истёртые – в пыли,
Они еще не знают, как поступят:
Ногой небрежно на неё наступят,
Или поднимут бережно с земли.
Но – в апогее лета и тепла,
Такого, что трава уже пожухла,
Она лежит, доверчиво мала —
Не женщина, не девочка, а кукла.
И два мужчины – возраст их не в счёт! —
Решают, как от веку им завещано,
С тревогой, не осознанной ещё:
Игрушка это или…
Или – женщина?

 

В последний день лета 1941 года она ушла...

Марина Цветаева

Знаю, умру на заре! На которой из двух,
Вместе с которой из двух - не решить по заказу!
Ах, если б можно, чтоб дважды мой факел потух!
Чтоб на вечерней заре и на утренней сразу!

Пляшущим шагом прошла по земле! - Неба дочь!
С полным передником роз! - Ни ростка не наруша!
Знаю, умру на заре! - Ястребиную ночь
Бог не пошлет по мою лебединую душу!

Нежной рукой отведя нецелованный крест,
В щедрое небо рванусь за последним приветом.
Прорезь зари - и ответной улыбки прорез...
- Я и в предсмертной икоте останусь поэтом!

Декабрь 1920


О, черная гора,
Затмившая весь свет!
Пора - пора - пора
Творцу вернуть билет.

Отказываюсь - быть.
В Бедламе нелюдей
Отказываюсь - жить.
С волками площадей

Отказываюсь - выть.
С акулами равнин
Отказываюсь плыть
Вниз - по теченью спин.

Не надо мне ни дыр
Ушных, ни вещих глаз.
На твой безумный мир
Ответ один - отказ.

15 марта – 11 мая 1939


Борис Пастернак
Памяти Марины Цветаевой

Хмуро тянется день непогожий.
Безутешно струятся ручьи
По крыльцу перед дверью прихожей
И в открытые окна мои.

За оградою вдоль по дороге
Затопляет общественный сад.
Развалившись, как звери в берлоге,
Облака в беспорядке лежат.

Мне в ненастьи мерещится книга
О земле и ее красоте.
Я рисую лесную шишигу
Для тебя на заглавном листе.

Ах, Марина, давно уже время,
Да и труд не такой уж ахти,
Твой заброшенный прах в реквиеме
Из Елабуги перенести.

Торжество твоего переноса
Я задумывал в прошлом году
На снегами пустынного плеса,
Где зимуют баркасы во льду.

***
Мне так же трудно до сих пор
Вообразить тебя умершей,
Как скопидомкой мильонершей
Средь голодающих сестер.

Что сделать мне тебе в угоду?
Дай как-нибудь об этом весть.
В молчаньи твоего ухода
Упрек невысказанный есть.

Всегда загадочны утраты.
В бесплодных розысках в ответ
Я мучаюсь без результата:
У смерти очертаний нет.

Тут все - полуслова и тени,
Обмолвки и самообман,
И только верой в воскресенье
Какой-то указатель дан.

Зима - как пышные поминки:
Наружу выйти из жилья,
Прибавить к сумеркам коринки,
Облить вином - вот и кутья.

Пред домом яблоня в сугробе.
И город в снежной пелене -
Твое огромное надгробье,
Как целый год казалось мне.

Лицом повернутая к Богу,
Ты тянешься к нему с земли,
Как в дни, когда тебе итога
Еще на ней не подвели.

1943

 

1 сентября д.р. Иннокентия Анненского (1855-1909).
Здесь уже помещали несколько его стихов, в том числе и самое известное "Среди миров".
Вот еще одно.
«ЧТО СЧАСТЬЕ?»

Что счастье? Чад безумной речи?
Одна минута на пути,
Где с поцелуем жадной встречи
Слилось неслышное прости?
Или оно в дожде осеннем?
В возврате дня? В смыканьи вежд?
В благах, которых мы не ценим
За неприглядность их одежд?
Ты говоришь... Вот счастья бьётся
К цветку прильнувшее крыло,
Но миг - и ввысь оно взовьётся
Невозвратимо и светло.
А сердцу, может быть, милей
Высокомерие сознанья,
Милее мука, если в ней
Есть тонкий яд воспоминанья.

1 сентября 1855

 

Захотелось мне почитать Хаяма.
Дома взяла бы книгу.
Но сейчас я не дома, поэтому полезла в сеть.
А в сети мне попались стихи, которые(кмк) нельзя приписать ему.
Кстати, входят в ТОРы.
По форме - очевидно, что не рубаи.
По содержанию - вторичны.
Порылась, некоторые их автором считают Пашу Иванова.


Кто понял жизнь тот больше не спешит

Кто понял жизнь тот больше не спешит,
Смакует каждый миг и наблюдает,
Как спит ребёнок, молится старик,
Как дождь идёт и как снежинки тают.
В обыкновенном видит красоту,
В запутанном простейшее решенье,
Он знает, как осуществить мечту,
Он любит жизнь и верит в воскрешенье,
И понял он что, счастье не в деньгах,
И их количество от горя не спасет,
Но кто живёт с синицею в руках,
Свою жар-птицу точно не найдет
Кто понял жизнь, тот понял суть вещей,
Что совершенней жизни только смерть,
Что знать, не удивляясь, пострашней,
Чем что-нибудь не знать и не уметь.
И в мире бренном созерцая красоту,
Поняв, что миг уже не повторится,
Поторопись осуществить мечту,
Покой нам в этом мире только снится…

Я теперь убеждена, что именно Паша.
Вот с его сайта.
Поэт я редко чаще бизнесмен Духовный мир ютится в материальном И поведение граничит с аморальным И равен счет любовей и измен Всё на нюансах и полутонах Все связи тоньше нити паутины Я два в одном и ангел и скотина Влеку к себе и посылаю на х Не однозначны все не только я Мы в драме жизни все играем роли И слава Богу если роль твоя Играется тобой не поневоле Живи быстрей желательно на всё А лучше в долг для острых ощущений И так как жить нам нравится ещё Мы в поисках на жопу приключений!

Так что осторожно! Интернет!!!

 

5 сентября д.р. Алексея Константиновича Толстого(1817 – 1875) .
Его имя у меня прежде всего ассоциируется с Козьмой Прутковым, мысли и афоризмы которого давно стали моими.
Ну и, конечно, романсы. Т.е., читаешь стихи, а фоном звучит музыка.

- Средь шумного бала, случайно
- То было раннею весной
- Что ты голову склонила
- Ты не спрашивай, не распытывай
- Колокольчики мои, цветики степные
и т.д.

Коль любить, так без рассудку

Коль любить, так без рассудку,
Коль грозить, так не на шутку,
Коль ругнуть, так сгоряча,
Коль рубнуть, так уж сплеча!

Коли спорить, так уж смело,
Коль карать, так уж за дело,
Коль простить, так всей душой,
Коли пир, так пир горой!

 

Николай Гумилев

Жираф

Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далёко, далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

Ему грациозная стройность и нега дана,
И шкуру его украшает волшебный узор,
С которым равняться осмелится только луна,
Дробясь и качаясь на влаге широких озер.

Вдали он подобен цветным парусам корабля,
И бег его плавен, как радостный птичий полет.
Я знаю, что много чудесного видит земля,
Когда на закате он прячется в мраморный грот.

Я знаю веселые сказки таинственных стран
Про чёрную деву, про страсть молодого вождя,
Но ты слишком долго вдыхала тяжелый туман,
Ты верить не хочешь во что-нибудь кроме дождя.

И как я тебе расскажу про тропический сад,
Про стройные пальмы, про запах немыслимых трав.
Ты плачешь? Послушай... далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

 

Марина Цветаева

Поступь легкая моя
- чистой совести примета -
Поступь легкая моя,
Песня звонкая моя.

Бог меня одну поставил
Посреди большого света.
- Ты не женщина, а птица,
Посему - летай и пой.

1 ноября 1918

 

НИКОЛАЙ ЗАБОЛОЦКИЙ
Сентябрь


Сыплет дождик большие горошины,
Рвется ветер, и даль нечиста.
Закрывается тополь взъерошенный
Серебристой изнанкой листа.

Но взгляни: сквозь отверстие облака,
Как сквозь арку из каменных плит,
В это царство тумана и морока
Первый луч, пробиваясь, летит.

Значит, даль не навек занавешена
Облаками, и, значит, не зря,
Словно девушка, вспыхнув, орешина
Засияла в конце сентября.

Вот теперь, живописец, выхватывай
Кисть за кистью, и на полотне
Золотой, как огонь, и гранатовой
Нарисуй эту девушку мне.

Нарисуй, словно деревце, зыбкую
Молодую царевну в венце
С беспокойно скользящей улыбкою
На заплаканном юном лице.

 

Константин Фофанов

ПОД МУЗЫКУ ОСЕННЕГО ДОЖДЯ

Темно, темно! На улице пустынно…
Под музыку осеннего дождя
Иду во тьме… Таинственно и длинно
Путь стелется, к теплу огней ведя.

В уме моем рождаются картины
Одна другой прекрасней и светлей.
На небе тьма, а солнце жжет долины,
И солнце то взошло в душе моей!

Пустынно всё, но там журчат потоки,
Где я иду незримою тропой.
Они в душе родятся одиноки,
И сердца струн в них слышится прибой.

Не сами ль мы своим воображеньем
Жизнь создаем, к бессмертию идя,
И мир зовем волшебным сновиденьем
Под музыку осеннего дождя!..

1900

 

В одной из тем заговорили о Тушновой.
А я помещу здесь.
Вероника Тушнова

Наверно, это попросту усталость,—
ничто ведь не проходит без следа.
Как ни верти,
а крепко мне досталось
за эти неуютные года.
И эта постоянная бездомность,
и эти пересуды за спиной,
и страшной безнадежности бездонность,
встававшая везде передо мной,
и эти горы голые,
и море
пустынное,
без паруса вдали,
и это равнодушие немое
травы и неба,—
леса и земли...
А может быть, я только что родилась,
как бабочка, что куколкой была?
Еще не высохли, не распрямились
два беспощадно скомканных крыла?
А может, даже к лучшему, не знаю,
те годы пустоты и маеты?
Вдруг полечу еще
и засверкаю,
и на меня порадуешься ты?

 

Вчера ещё было солнышко, сегодня дождь и серость.
Сразу в голове- вот и лето прошло, словно и не бывало.

Арсений Тарковский.

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.

Все, что сбыться могло,
Мне, как лист пятипалый,
Прямо в руки легло,
Только этого мало.

Понапрасну ни зло,
Ни добро не пропало,
Все горело светло,
Только этого мало.

Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала,
Мне и вправду везло.
Только этого мало.

Листьев не обожгло,
Веток не обломало...
День промыт, как стекло,
Только этого мало.

1967

Пы.сы. Интересно, только мне кажется, что у Ротару другие стихи?
Хотя дело в другом.

Спасибо, @kurry .

 

Стихи те же, смысл поменялся. У Ротару радостная песня про "Тольку", которому она пытается внушить, что ей этого мало.

Гораздо ближе к смыслу стихотворения, вариант Александра Суханова, который написал много замечательных песен на стихи великих поэтов.

Спойлер: Вот и лето прошло

Спойлер: Можжевеловый куст

Спойлер: Строки (П-Б. Шелли)

 

Владимир Набоков
ОСЕНЬ

И снова, как в милые годы
тоски, чистоты и чудес,
глядится в безвольные воды
румяный редеющий лес.

Простая, как Божье прощенье,
прозрачная ширится даль.
Ах, осень, мое упоенье,
моя золотая печаль!

Свежо, и блестят паутины…
Шурша, вдоль реки прохожу,
сквозь ветви и гроздья рябины
на тихое небо гляжу.

И свод голубеет широкий,
и стаи кочующих птиц —
что робкие детские строки
в пустыне старинных страниц…

Андреа Бочелли "Опавшие листья"

Спойлер

Белла Ахмадулина

Бьют часы, возвестившие осень:
тяжелее, чем в прошлом году,
ударяется яблоко оземь —
столько раз, сколько яблок в саду.

Этой музыкой, внятной и важной,
кто твердит, что часы не стоят?
Совершает поступок отважный,
но как будто бездействует сад.

Все заметней в природе печальной
выраженье любви и родства,
словно ты — не свидетель случайный,
а виновник ее торжества.

 

Иосиф Бродский​

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,

дорогой, уважаемый, милая, но неважно​

даже кто, ибо черт лица, говоря

откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но​

и ничей верный друг вас приветствует с одного

из пяти континентов, держащегося на ковбоях;​

я любил тебя больше, чем ангелов и самого,

и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;​

поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,

в городке, занесенном снегом по ручку двери,​

извиваясь ночью на простыне —

как не сказано ниже по крайней мере —​

я взбиваю подушку мычащим "ты"

за морями, которым конца и края,​

в темноте всем телом твои черты,

как безумное зеркало повторяя.​

​