Цветаева Марина. Дон-Жуан 1 На заре морозной Под шестой березой За углом у церкви Ждите, Дон — Жуан! Но, увы, клянусь вам Женихом и жизнью, Что в моей отчизне Негде целовать! Нет у нас фонтанов, И замерз колодец, А у богородиц — Строгие глаза. И чтобы не слышать Пустяков — красоткам, Есть у нас презвонкий Колокольный звон. Так вот и жила бы, Да боюсь — состарюсь, Да и вам, красавец, Край мой не к лицу. Ах, в дохе медвежьей И узнать вас трудно, Если бы не губы Ваши, Дон-Жуан! 19 февраля 1917
Хуан Рамон Хименес Бродят души цветов под вечерним дождем. О ростки желтоцвета по кровельным скатам, вы опять отогрели заброшенный дом нездоровым и стойким своим ароматом! Он как голос, который заплакать готов, или сказка лесная, с лачугой в низине, где невеселы краски, и много цветов, и большие глаза нелюдимы и сини... Привкус горя навек с этим запахом слит и возник в незапамятно-давние годы... Крыша пахнет цветами, а сердце болит, словно эти цветы – его желтые всходы.
Юрий Левитанский Я люблю эти дни, когда замысел весь уже ясен и тема угадана... Я люблю эти дни, когда замысел весь уже ясен и тема угадана, а потом все быстрей и быстрей, подчиняясь ключу,- как в «Прощальной симфонии» — ближе к финалу — ты помнишь, у Гайдна — музыкант, доиграв свою партию, гасит свечу и уходит — в лесу все просторней теперь — музыканты уходят — партитура листвы обгорает строка за строкой — гаснут свечи в оркестре одна за другой — музыканты уходят — скоро-скоро все свечи в оркестре погаснут одна за другой — тихо гаснут березы в осеннем лесу, догорают рябины, и по мере того как с осенних осин облетает листва, все прозрачней становится лес, обнажая такие глубины, что становится явной вся тайная суть естества,- все просторней, все глуше в осеннем лесу — музыканты уходят — скоро скрипка последняя смолкнет в руке скрипача — и последняя флейта замрет в тишине — музыканты уходят — скоро-скоро последняя в нашем оркестре погаснет свеча… Я люблю эти дни, в их безоблачной, в их бирюзовой оправе, когда все так понятно в природе, так ясно и тихо кругом, когда можно легко и спокойно подумать о жизни, о смерти, о славе и о многом другом еще можно подумать, о многом другом. 1979
Не уверена,что в данном случае захожу в нужный раздел..Получила на WhatsApp песню от знакомой..Понимаю, что текст для песни не всегда образец хорошей поэзии..Меня эта песня зацепила - то ли словами, то ли мелодией, а может, всем вместе.. Наверное, к нам осень жизни пришла. Топчется возле дверей. Как быстро, увы, наша юность прошла, и молодость следом за ней. И только сейчас осознали мы вдруг, как второпях мы жили, теряли друзей и любимых подруг. Случалось, не тех любили. Припев --------------------------------------------------- Осень жизни пришла, гость непрошенный. Раз пришла- давай погрустим. Позавидуем по-хорошему молодым..молодым. ----------------------------------------------------- Время летит. На него узды нет, гони его- не гони, но память хранит нашей жизни рассвет, где прожиты лучшие дни. Былое для нас как бальзам для души. Стареем мы, значит, дружок. Но только ты чарку поднять не спеши с прошлым на посошок. Вот если вернуться нам снова туда. Осень пусть ждет у порога. Могли бы исправить мы что-то тогда. Какой бы пошли дорОгой.. Припев. -------------- Давай сколько Бог еще даст-поживем. А осень пусть рядом побудет. Давай-ка по полной друзьям всем нальем и будем жить, будем..будем. Припев. ---------------
Новый год Ночь прошла за шумной встречей года... Сколько сладкой муки! Сколько раз Я ловил, сквозь блеск огней и говор, Быстрый взгляд твоих влюбленных глаз! Вышли мы, когда уже светало И в церквах затеплились огни... О, как мы любили! Как томились! Но и здесь мы были не одни. Молча шла ты об руку со мною По средине улиц. Городок Точно вымер. Мягко веял влажный Тающего снега холодок... Но подъезд уж близок. Вот и двери... О, прощальный милый взгляд! «Хоть раз, Только раз прильнуть к тебе всем сердцем В этот ранний, в этот сладкий час!» Но сестра стоит, глядит бесстрастно. «Доброй ночи!» Сдержанный поклон, Стук дверей — и я один. Молчанье, Бледный сумрак, предрассветный звон... Иван Бунин 1906 год.
Когда душа твоя устанет быть душой, Став безразличной к горести чужой, И майский лес с его теплом и сыростью Уже не поразит своей неповторимостью. Когда к тому ж тебя покинет юмор, А стыд и гордость стерпят чью-то ложь,- То означает, что ты умер... Хотя ты будешь думать, что живёшь. А. Дементьев.
В моей душе осадок зла И счастья старого зола И прежних радостей печаль Лишь разум мой способен вдаль До горизонта протянуть Надежды рвущуюся нить... И попытаться изменить Xоть что-нибудь. Пустые споры, слов туман, Дворцы и норы, свет и тьма, И утешенье лишь в одном - Стоять до смерти на своем... Ненужный хлам с души стряхнуть И старый страх прогнать из глаз. Из темноты на свет шагнуть, Как первый раз. И в узелок опять связать Надежды рвущуюся нить И в сотый раз себе сказать, Что можно что-то изменить. Пускай не стоит свечь игра, Поверь опять, что победишь. В конечном счете будет прав Тот, кто зажег огонь добра. В моей душе осадок зла И счастья старого зола И прежних радостей печаль... Лишь разум мой способен вдаль До горизонта протянуть Надежды рвущуюся нить - Еще раз может быть рискнуть Чтобы хоть что-то изменить Kогда-нибудь... K.Никольский
Валерий Брюсов Февраль Свежей и светлой прохладой Веет в лицо мне февраль. Новых желаний – не надо, Прошлого счастья – не жаль. Нежно-жемчужные дали Чуть орумянил закат. Как в саркофаге, печали В сладком бесстрастии спят. Нет, не укор, не предвестье – Эти святые часы! Тихо пришли в равновесье Зыбкого сердца весы. Миг между светом и тенью! День меж зимой и весной! Весь подчиняюсь движенью Песни, плывущей со мной. 31 января 1907
Новелла Матвеева Путешественник Серый мышонок Тарасик Продал свой белый матрасик, Продал свой стол и комод И устремился в поход. В лодке из корочки дынной Плыл он по речке пустынной. Плыл, догоняя паром, Греб лебединым пером. Вдруг непогода завыла, Стало не видно залива. Дынная корка трещит, Бедный мышонок пищит: "Все-таки теплая норка Лучше, чем дынная корка! Ой! Ая-яй-яй! Ой-ой-ой! Я возвращаюсь домой!" Серый мышонок Тарасик Выкупил белый матрасик, Выкупил стол и комод, Хлебную корку грызет. Но вечерами Тарасик Думает: "Если бы разик, Только разок или два Мне увидать острова"! Снова мышонок Тарасик Продал свой белый матрасик, Продал свой стол и комод, Стал догонять пароход. Вновь непогода завыла, Стало не видно залива. Снова наш бедный герой Стал возвращаться домой. Снова мышонок Тарасик Выкупил белый матрасик, Выкупил стол и комод, Тихо и мирно живет. Но временами Тарасик Думает: "Только бы разик, Только бы раз или два Мне увидать острова!.."
Марина Бородицкая Сказка Чтобы голос подать, чтобы просто заговорить, надо прежде связать одиннадцать грубых рубах: босиком истоптать крапиву, вытянуть нить и плести, как кольчуги, нет, не за совесть — за страх. Чтобы голос подать и спасти себя от костра, надо диких одиннадцать птиц обратить в людей, превратить их обратно в братьев, срок до утра, и не тает в окошке живой сугроб лебедей. Чтобы голос подать, чтобы всех - и себя - спасти, надо крепко забыть два слова: "больно" и "тяжело", и топтать, и плести, и тянуть, и плести, плести… И всегда у младшего вместо руки — крыло. * * * Корделия, ты дура! Неужели Так трудно было старику поддаться? Сказать ему: "Я тоже, милый папа, Люблю вас больше жизни". Всех-то дел! Хотела, чтобы сам он догадался, Кто лучшая из дочерей? Гордячка! Теперь он мертв, ты тоже, все мертвы. А Глостер? О, кровавый ужас детства - Его глазницы - сцена ослепленья - Как будто раскаленное железо Пролистывали пальцы, торопясь… На вот, прочти. Я отвернусь. Тебя же В том акте не было? Читай, читай, Смотри, что ты наделала, дуреха! Ну ладно, не реви. Конечно, автор - Тот фрукт еще, но в следующий раз Ты своевольничай, сопротивляйся: Виола, Розалинда, Катарина Смогли, а ты чем хуже? Как щенок, Тяни его зубами за штанину - В игру, в комедию! Законы жанра Нас выведут на свет… На, вытри нос. Давай сюда платок. Его должна я Перестирать, прогладить и вернуть Одной венецианской растеряхе В соседний том. Прости, что накричала. Отцу привет. И помни: как щенок!
У дороги корчма, Над дорогой метель, На поленьях зима, А в глазищах апрель, А в глазищах судьба Изготовлена мне: То ль курная изба, То ли губы в вине. Входит медленный кот, Важный, как кардинал, Мягкой лапою трёт На груди ордена И мечтает, уснув, Как уходит зима, Как он гонит весну По зелёным холмам. А в горячей золе Остывают дожди, А у Па-де-Кале Незнакомка сидит, Незнакомка сидит Со вчерашнего дня, Грустно в море глядит, Ожидает меня. Завалите меня Антарктическим льдом, Но верните меня В этот сказочный дом: У дороги корчма, Над дорогой метель, На поленьях зима, А в глазищах апрель. 1970 Юрий Визбор
В ДЕНЬ, КОГДА ЭТО БЕЗУМСТВО ЗАКОНЧИТСЯ... В день, когда это безумство закончится, И надоевшие маски ненужными Станут, мне в ту же минуту захочется День этот светлый отметить за ужином Вместе с друзьями, тепло и торжественно, В доброй любимой кафешке, где булочки Самые сладкие, кофе божественный, И под спокойную тихую музыку Поговорить о хорошем вполголоса, Не соблюдая при этом дистанцию, Напрочь забыв про вчерашние новости И про психоз карантинной прострации. Мне надоели нелепые вымыслы О бесконечных симптомах болезненных, Ежеминутные ссылки с молитвами В "личку" от верящих в их чудодейственность. Мне опротивели: паника дикая, Умники разных мастей в телевизоре, Недоказуемых цифр статистика И человеческой дурости признаки. Я не хочу больше самоанализа, Споров, полезных советов и прочего, Я лишь хочу, чтобы все были счастливы В день, когда это безумство закончится. С. Доскач
Прогулка по воздуху Я вышагивал к тебе, дорогая, почти что по воздуху, мелкий дождь обнимал меня, гладил, словно мама, пахло яблоками, лёгким вином и бензиновыми повозками, шелестел старый тополь, как под пером бумага. Как дойду, сразу закрою твой рот поцелуями, распущу твои волосы, растворяясь в них и мельчая. И они потекут между пальцами легчайшими струями... Оттолкнёшь, отстранишься, и предложишь китайского чая. И мы снова почувствуем себя глупыми подростками, из тех времён, когда скидывались на портвейн по рублю. И я буду, завывая, читать тебе некого Бродского, которого, кстати, не очень-то и люблю. Ян Бруштейн
Памяти друга И в День Победы, нежный и туманный, Когда заря, как зарево, красна, Вдовою у могилы безымянной Хлопочет запоздалая весна. Она с колен подняться не спешит, Дохнет на почку, и траву погладит, И бабочку с плеча на землю ссадит, И первый одуванчик распушит. Анна Ахматова
На Земле безжалостно маленькой жил да был человек маленький. У него была служба маленькая. И маленький очень портфель. Получал он зарплату маленькую… И однажды — прекрасным утром — постучалась к нему в окошко небольшая, казалось, война… Автомат ему выдали маленький. Сапоги ему выдали маленькие. Каску выдали маленькую и маленькую — по размерам — шинель. …А когда он упал — некрасиво, неправильно, в атакующем крике вывернув рот, то на всей земле не хватило мрамора, чтобы вырубить парня в полный рост! Роберт Рождественский
Сегодня 80 лет исполнилось бы Иосифу Бродскому. Ровно год назад я поместила здесь его стихотворение Не выходи из комнаты. А сегодня его цитируют все. Как страшно оказаться провидцем!
Не хочу обижать поклонников, но у писавшего эти стихи явно нервное расстройство, имеющее медицинский диагноз.
Саша Черный НЕСПРАВЕДЛИВОСТЬ Адам молчал, сурово, зло и гордо, Спеша из рая, бледный, как стена. Передник кожаный зажав в руке нетвердой, По-детски плакала дрожащая жена... За ними шло волнующейся лентой Бесчисленное пестрое зверье: Резвились юные, не чувствуя момента, И нехотя плелось угрюмое старье. Дородный бык мычал в недоуменье: «Ярмо... Труд в поте морды... О, Эдем! Я яблок ведь не ел от сотворенья, И глупых фруктов я вообще не ем...» Толстяк баран дрожал, тихонько блея: «Пойдет мой род на жертвы и в очаг! А мы щипали мох на триста верст от змея И сладкой кротостью дышал наш каждый шаг...» Ржал вольный конь, страшась неволи вьючной, Тоскливо мекала смиренная коза, Рыдали раки горько и беззвучно, И зайцы терли лапами глаза. Но громче всех в тоске визжала кошка: «За что должна я в муках чад рожать?!» А крот вздыхал: «Ты маленькая сошка, Твое ли дело, друг мой, рассуждать...» Лишь обезьяны весело кричали, - Почти все яблоки пожрав уже в раю, - Бродяги верили, что будут без печали Они их рвать - теперь в ином краю. И хищники отчасти были рады: Трава в раю была не по зубам! Пусть впереди облавы и засады, Но кровь и мясо, кровь и мясо там!.. Адам молчал, сурово, зло и гордо, По-детски плакала дрожащая жена. Зверье тревожно подымало морды. Лил серый дождь, и даль была черна... 1910